Tomber, se relever
- Timon Van Lidth
- 1 févr.
- 2 min de lecture
Tu perds ton sang mon amour, tout ce sang,
Et ces gouttes épaisses de sueur sur ton corps,
De cette fièvre qui te saisit et te brûle de l’intérieur.
Ils me disent de sortir, je glisse ma main de la tienne.
Déchirement d’être séparé de toi et de notre bébé à naître.
Éloigné de vous durant ces longues minutes avant l’annonce.
Jambes chancelantes, dos courbé, genoux à terre.
Mains toutes flasques, crampe qui déchire le ventre.
Chute sidérale, je comprends, tu es morte à l’instant.
Je suis KO, tout en bas, tout au fond.
Désespoir de ta mort, mon corps lourd, mon esprit perdu.
Je me tords de douleur, les démons sont en liesse.
Ton cœur s’est éteint alors que tu mettais au monde notre enfant.
Ultime séparation, le cordon coupé rouge sang.
Les cris aigus d’Olga ont masqué tes derniers soupirs.
Tu es partie à l’aube, mon tendre amour, cela fait cinq ans.
Olga regarde tes photos avec ses yeux en amandes qu’elle tient de toi,
Je lui parle de toi, plus elle te connaîtra, plus elle t’aimera.
Notre petite grandit, toute belle, je suis là pour elle, elle pour moi.
Tu me manques terriblement, je fais de mon mieux, je craque souvent.
Lentement, je me relève.
Dix ans ont passé depuis que tu es partie, dix années qu’Olga est née.
Pensées en ce jour, pensées pour toi, tu nous accompagnes toujours.
Notre petite princesse grandit bien, avide de joie, pétillante de vie.
Elle est curieuse, elle rit beaucoup, dessine beaucoup aussi.
Il arrive qu’elle me pose des questions sur toi, sur nous.
Je n’ai pas forcément les bons mots, mais elle sent qu’on s’aimait fort.
Elle ne veut pas fêter son anniversaire « le jour de la mort de Maman ».
On le fête un mois plus tard : gâteau, bougies, quelques chansons joyeuses.
Je me bats jour après jour, je gère et je saisis des fragments de lumière.
Et cette lumière, qui éclaire et soulage, vient de toi aussi.
Je suis debout.
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